No he tenido una primavera desde hace años. No hay tiempo, ni ganas, ni nada. Hace años que en mi jardín no hay flores. Hace siglos que no duermo en pijama.
La vida ha cambiado tanto, dejó de ser detalles, se convirtió en trabajo. En el trabajo de levantarse todas las mañanas y abrir los ojos y los pulmones, de vestirse y alcanzar el camión.
No tiene porque ser así.
No quiero que sea así.
Hace dos inviernos que no tengo la sensación de morirme de frío. Algunas mañanas no sobrevivo más que de café y cigarros. Creo estar bien.
Creo, eso dije.
Aproximadamente hace 3 años no tenemos un otoño de verdad, las hojas empiezan a caerse en septiembre con la primera helada, helados los árboles, heladas las manos, aguanieve de octubre en lunas de noviembre.
El verano no llega, el verano no está, nunca ha estado, no existe. El verano eran tus brazos y la irradiación de tu cuerpo de cielos despejados. El desierto verano, el vasto imperio del sol.
Las estaciones de mi vida en los meses de la tuya, hace tiempo que no estoy viva. Hace tiempo que no hay tiempo, hace tiempo sin ti,
y sólo hace eso.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario